02.06.2025, 05:22
Unterwegs mit Zwergen #32 – Schatten über Stein und Pfote
3. Boron, 15 Hal – der Tag, an dem sich das Licht über Orvil veränderte. Die Sonne ließ die von Efeu umrankten Mauern des Wohnviertels warm aufleuchten, während sich hinter der Gruppe die Spuren ihres Tuns schlossen. Das Land war leichter geworden, die Luft klarer, der Blick weiter. Die Ernte war eingebracht, der Schatten gebannt – doch ihre Reise führte weiter. Der Goldene Herbst lag hinter ihnen, das Blätterdach wurde braun, und der Wind trug nun jenen Ton, der mehr versprach als nur Regen. Sie zogen aus – den Zufluss des Rovikfjords entlang, hinein in die südöstlichen Ausläufer der Hjaldorberge.
Der Pfad war schmaler, unmittelbarer als der, den sie einst zwischen Rybon und Thoss beschritten hatten. Steil zog er sich hinauf zwischen grauem Gestein und herbstmüden Bäumen, und während der Aufstieg sie verlangte, begann sich das Land zu wandeln. Wo einst Schatten lasteten, lag jetzt nur Stille. Doch gerade in der Stille verbarg sich manchmal das letzte Echo eines alten Rufes.
Tondar und Keldi führten, gefolgt von Althea und Furka, dahinter Hurdin und Archon, wie ein Gedanke, der sich nie ganz greifen ließ. Die Gespräche waren spärlich, der Blick meist nach vorn gerichtet, nur ab und an schweifte Altheas Blick zurück auf das friedlich liegende Orvil in der Ferne. Dort unten war die Ernte eingebracht. Hier oben begann ein anderes Kapitel.
Am frühen Nachmittag erreichten sie den Scheitel des Passes, wo der Wind bereits den Ton von Winter trug. Der Weg wurde wieder sanfter, ein schmaler, geschwungener Pfad, der sich zwischen Fels und Buschwerk hindurchwand. Es war dort, wo Tondar plötzlich die Hand hob und auf eine Spur wies. „Geröll“, sagte Keldi knapp. Tondar schüttelte den Kopf. „Eine Fährte.“ Eine, die nicht von diesem Morgen war, aber auch nicht alt genug, um vergessen zu werden.
Abseits des Weges fanden sie ein kleines, verstecktes Tal, wo sich eine Quelle sammelte. Dahinter – eine Öffnung im Gestein. Niedrig, aber tief atmend. Es roch nach Fell und altem Blut. „Das riecht nach Wölfen“, murmelte Tondar. „Wir mögen aber keine Wölfe“, kam es trocken von Furka, während er die Armbrust spannte.
Altheas Stab erhellte den Eingang, flackerte an feuchten Wänden empor. Ein grollendes Knurren antwortete aus der Tiefe. Die Formation war schnell bezogen: Tondar und Furka an der Spitze, dahinter die schwereren Kämpfer, Althea beschützt im Zentrum. Archon glitt seitlich wie ein Schatten.
Die Wölfe, die ihnen begegneten, waren nicht wie die, die einst die Rast unterhalb Orvils gestört hatten. Diese hier waren hungrig, aber matt – als hätte etwas sie zurückgelassen, nicht mehr gebraucht. Die Kämpfe waren schnell, aber nicht mühelos. Die Zwerge bildeten eine schlagkräftige Linie, während Altheas Zauber in kurzen, konzentrierten Ausstößen Licht und Flammen brachte. Hurdin hielt die Linie, Archon stieß immer wieder tief in die Schattenräume vor.
Tiefer im Bau fanden sie, was sie unbewusst erwartet hatten: eine Kammer, erfüllt vom süßlichen Gestank des Todes. Reste von Kleidung, zerschlissene Taschen, ausgeleerte Proviantbeutel – menschliche Überreste. Tondar stand lange vor einem blutigen Mantelzipfel. „Hier begann es“, sagte er leise. „Das war ihr Ursprung. Das war das Rudel.“
Es folgten weitere Kammern, weitere Wölfe – kein Rudel mehr, nur noch versprengte Schatten. Die Magie war zerbrochen, das Band gerissen. Archon murmelte etwas über gebrochene Bindungen, über den langsamen Zerfall eines verfluchten Willens.
In einer versteckten Nische fanden sie schließlich das, was geblieben war: ein Silberhelm, einige Münzen, ein verbogenes Messer – Zeichen von Wanderern, die es nicht geschafft hatten. Keldi betrachtete den Helm lange, dann legte er ihn schweigend beiseite.
Als sie schließlich aus der Höhle traten, hatte sich der Himmel gewandelt. Die Sonne verschwand hinter den Gipfeln, und das Abendlicht färbte die Felsen bernsteinfarben. Der Schatten war auch hier gewichen, still, ohne Worte, aber spürbar.
Und die Gruppe? Sie sagte nichts. Manchmal ist das Schweigen das deutlichste Zeichen, dass etwas abgeschlossen wurde.
Als die Gruppe wieder ins Freie trat, verschwand gerade die Sonne hinter den Gipfeln, und sie setzten ihren Weg auf dem Pfad fort.
3. Boron, 15 Hal – der Tag, an dem sich das Licht über Orvil veränderte. Die Sonne ließ die von Efeu umrankten Mauern des Wohnviertels warm aufleuchten, während sich hinter der Gruppe die Spuren ihres Tuns schlossen. Das Land war leichter geworden, die Luft klarer, der Blick weiter. Die Ernte war eingebracht, der Schatten gebannt – doch ihre Reise führte weiter. Der Goldene Herbst lag hinter ihnen, das Blätterdach wurde braun, und der Wind trug nun jenen Ton, der mehr versprach als nur Regen. Sie zogen aus – den Zufluss des Rovikfjords entlang, hinein in die südöstlichen Ausläufer der Hjaldorberge.
Der Pfad war schmaler, unmittelbarer als der, den sie einst zwischen Rybon und Thoss beschritten hatten. Steil zog er sich hinauf zwischen grauem Gestein und herbstmüden Bäumen, und während der Aufstieg sie verlangte, begann sich das Land zu wandeln. Wo einst Schatten lasteten, lag jetzt nur Stille. Doch gerade in der Stille verbarg sich manchmal das letzte Echo eines alten Rufes.
Tondar und Keldi führten, gefolgt von Althea und Furka, dahinter Hurdin und Archon, wie ein Gedanke, der sich nie ganz greifen ließ. Die Gespräche waren spärlich, der Blick meist nach vorn gerichtet, nur ab und an schweifte Altheas Blick zurück auf das friedlich liegende Orvil in der Ferne. Dort unten war die Ernte eingebracht. Hier oben begann ein anderes Kapitel.
Am frühen Nachmittag erreichten sie den Scheitel des Passes, wo der Wind bereits den Ton von Winter trug. Der Weg wurde wieder sanfter, ein schmaler, geschwungener Pfad, der sich zwischen Fels und Buschwerk hindurchwand. Es war dort, wo Tondar plötzlich die Hand hob und auf eine Spur wies. „Geröll“, sagte Keldi knapp. Tondar schüttelte den Kopf. „Eine Fährte.“ Eine, die nicht von diesem Morgen war, aber auch nicht alt genug, um vergessen zu werden.
Abseits des Weges fanden sie ein kleines, verstecktes Tal, wo sich eine Quelle sammelte. Dahinter – eine Öffnung im Gestein. Niedrig, aber tief atmend. Es roch nach Fell und altem Blut. „Das riecht nach Wölfen“, murmelte Tondar. „Wir mögen aber keine Wölfe“, kam es trocken von Furka, während er die Armbrust spannte.
Altheas Stab erhellte den Eingang, flackerte an feuchten Wänden empor. Ein grollendes Knurren antwortete aus der Tiefe. Die Formation war schnell bezogen: Tondar und Furka an der Spitze, dahinter die schwereren Kämpfer, Althea beschützt im Zentrum. Archon glitt seitlich wie ein Schatten.
Die Wölfe, die ihnen begegneten, waren nicht wie die, die einst die Rast unterhalb Orvils gestört hatten. Diese hier waren hungrig, aber matt – als hätte etwas sie zurückgelassen, nicht mehr gebraucht. Die Kämpfe waren schnell, aber nicht mühelos. Die Zwerge bildeten eine schlagkräftige Linie, während Altheas Zauber in kurzen, konzentrierten Ausstößen Licht und Flammen brachte. Hurdin hielt die Linie, Archon stieß immer wieder tief in die Schattenräume vor.
Tiefer im Bau fanden sie, was sie unbewusst erwartet hatten: eine Kammer, erfüllt vom süßlichen Gestank des Todes. Reste von Kleidung, zerschlissene Taschen, ausgeleerte Proviantbeutel – menschliche Überreste. Tondar stand lange vor einem blutigen Mantelzipfel. „Hier begann es“, sagte er leise. „Das war ihr Ursprung. Das war das Rudel.“
Es folgten weitere Kammern, weitere Wölfe – kein Rudel mehr, nur noch versprengte Schatten. Die Magie war zerbrochen, das Band gerissen. Archon murmelte etwas über gebrochene Bindungen, über den langsamen Zerfall eines verfluchten Willens.
In einer versteckten Nische fanden sie schließlich das, was geblieben war: ein Silberhelm, einige Münzen, ein verbogenes Messer – Zeichen von Wanderern, die es nicht geschafft hatten. Keldi betrachtete den Helm lange, dann legte er ihn schweigend beiseite.
Als sie schließlich aus der Höhle traten, hatte sich der Himmel gewandelt. Die Sonne verschwand hinter den Gipfeln, und das Abendlicht färbte die Felsen bernsteinfarben. Der Schatten war auch hier gewichen, still, ohne Worte, aber spürbar.
Und die Gruppe? Sie sagte nichts. Manchmal ist das Schweigen das deutlichste Zeichen, dass etwas abgeschlossen wurde.
Als die Gruppe wieder ins Freie trat, verschwand gerade die Sonne hinter den Gipfeln, und sie setzten ihren Weg auf dem Pfad fort.