02.06.2025, 05:21
Unterwegs mit Zwergen #31 – Der Schatten von Orvil
Der Herbst war gekommen, leuchtend und wachsam, als die Gruppe aus den Hjaldorbergen ins Hügelland von Orvil trat. Die Landschaft war schön, doch irgendetwas stimmte nicht – als würde das Land selbst flach atmen. In Ala noch schien alles ruhig, doch hinter dem kleinen Holzfällernest wurde das Licht fahler, die Wälder stiller, der Wind seltsam suchend.
Dann, ein Überfall: Ein Rudel wilder Hunde stürzte sich auf die Gruppe, ohne Hunger, ohne Angst. Die Zwerge formierten sich, Althea trat vor, Flammen in den Händen. Die Hunde wichen nicht. Als der Kampf vorüber war, schwieg der Wald umso mehr. Etwas stimmte hier nicht.
In Orvil selbst erlebten sie diesen Moment noch einmal – anders. Beim Eintritt in den Ort lag ein seltsamer Schleier über allem, als sei die Stadt für einen Moment in ein anderes Licht getaucht. Dann: Stimmen, Lachen, Gerüche. Der Marktplatz, voller Leben. Orvil war da. Und doch: irgendetwas lauerte draußen.
Umbrik Siebenstein war barsch. Hilfsbereit, ja – aber nicht aus Überzeugung. Ein Runenknochen sei es, was die Gruppe ihm bringen solle, aus den Hügeln. Von einem gewissen Gorah, einem finsteren Druiden. Mehr nicht. Kein Dank, kein Vertrauen. Nur die Aufgabe.
Also verteilten sie sich. Suchten Hinweise, Meinungen, Stimmungen. Furka würfelte sich durch die Taverne, Keldi sprach mit den Händlern, Hurdin mit dem Schmied, Archon mit dem Heiler. Althea ging zum Tempel. Überall dieselbe Ahnung: Das Land war nicht mehr im Gleichgewicht.
Sie brachen nach Rovik auf – ein Umweg, aber kein vergeblicher. Der Wind wehte schärfer am Golf von Prem, die Menschen dort wortkarg. In einem Seitental trafen sie auf einen Schäfer, von Wölfen überfallen. Es war keine gewöhnliche Jagd. Die Tiere flohen erst, als Gorahs Name fiel. Die Richtung war klar.
Zurück in Orvil, und dann hinaus – Richtung Süden. Weißdorn war es, der den Ort markierte. Gorah war vorbereitet. Der Kampf tobte zwischen Wölfen, Harpyien und Feuer. Archon brachte den finsteren Mann zu Fall – doch nicht ohne Preis. Althea wurde vergiftet, taumelte, sank. Erst Archons Kräuterkunst – und ein altes, sündhaft teures Heilmittel – retteten sie.
Eine Welle ging durch die Lichtung, wie ein tiefer Atemzug des Landes. Die Wölfe flohen. Die Schatten zogen sich zurück.
Mit dem Runenknochen kehrten sie nach Orvil zurück. Umbrik nahm ihn schweigend entgegen. Und dennoch: Es war getan.
Ein Tag verging. Dann zwei. Und dann kamen sie – Bürger, Händler, die Geweihte. Sie baten die Gruppe, nach draußen zu treten. Der Marktplatz war voller als je zuvor. Es war der 1. Boron – und der Schatten war gewichen. Der Jubel war laut, das Bier stark, die Worte warm. Furka war längst mitten unter den Feiernden, und als die Harfe erklang, wurde Orvil für einen Abend ein Ort der Geschichten.
Sie blieben noch einen Tag. Dann rüsteten sie sich. Die Wälder färbten sich, die Nächte wurden kalt. Die Berge riefen. Und Oberorken wartete.
Der Herbst war gekommen, leuchtend und wachsam, als die Gruppe aus den Hjaldorbergen ins Hügelland von Orvil trat. Die Landschaft war schön, doch irgendetwas stimmte nicht – als würde das Land selbst flach atmen. In Ala noch schien alles ruhig, doch hinter dem kleinen Holzfällernest wurde das Licht fahler, die Wälder stiller, der Wind seltsam suchend.
Dann, ein Überfall: Ein Rudel wilder Hunde stürzte sich auf die Gruppe, ohne Hunger, ohne Angst. Die Zwerge formierten sich, Althea trat vor, Flammen in den Händen. Die Hunde wichen nicht. Als der Kampf vorüber war, schwieg der Wald umso mehr. Etwas stimmte hier nicht.
In Orvil selbst erlebten sie diesen Moment noch einmal – anders. Beim Eintritt in den Ort lag ein seltsamer Schleier über allem, als sei die Stadt für einen Moment in ein anderes Licht getaucht. Dann: Stimmen, Lachen, Gerüche. Der Marktplatz, voller Leben. Orvil war da. Und doch: irgendetwas lauerte draußen.
Umbrik Siebenstein war barsch. Hilfsbereit, ja – aber nicht aus Überzeugung. Ein Runenknochen sei es, was die Gruppe ihm bringen solle, aus den Hügeln. Von einem gewissen Gorah, einem finsteren Druiden. Mehr nicht. Kein Dank, kein Vertrauen. Nur die Aufgabe.
Also verteilten sie sich. Suchten Hinweise, Meinungen, Stimmungen. Furka würfelte sich durch die Taverne, Keldi sprach mit den Händlern, Hurdin mit dem Schmied, Archon mit dem Heiler. Althea ging zum Tempel. Überall dieselbe Ahnung: Das Land war nicht mehr im Gleichgewicht.
Sie brachen nach Rovik auf – ein Umweg, aber kein vergeblicher. Der Wind wehte schärfer am Golf von Prem, die Menschen dort wortkarg. In einem Seitental trafen sie auf einen Schäfer, von Wölfen überfallen. Es war keine gewöhnliche Jagd. Die Tiere flohen erst, als Gorahs Name fiel. Die Richtung war klar.
Zurück in Orvil, und dann hinaus – Richtung Süden. Weißdorn war es, der den Ort markierte. Gorah war vorbereitet. Der Kampf tobte zwischen Wölfen, Harpyien und Feuer. Archon brachte den finsteren Mann zu Fall – doch nicht ohne Preis. Althea wurde vergiftet, taumelte, sank. Erst Archons Kräuterkunst – und ein altes, sündhaft teures Heilmittel – retteten sie.
Eine Welle ging durch die Lichtung, wie ein tiefer Atemzug des Landes. Die Wölfe flohen. Die Schatten zogen sich zurück.
Mit dem Runenknochen kehrten sie nach Orvil zurück. Umbrik nahm ihn schweigend entgegen. Und dennoch: Es war getan.
Ein Tag verging. Dann zwei. Und dann kamen sie – Bürger, Händler, die Geweihte. Sie baten die Gruppe, nach draußen zu treten. Der Marktplatz war voller als je zuvor. Es war der 1. Boron – und der Schatten war gewichen. Der Jubel war laut, das Bier stark, die Worte warm. Furka war längst mitten unter den Feiernden, und als die Harfe erklang, wurde Orvil für einen Abend ein Ort der Geschichten.
Sie blieben noch einen Tag. Dann rüsteten sie sich. Die Wälder färbten sich, die Nächte wurden kalt. Die Berge riefen. Und Oberorken wartete.